van trenes, los del Sur
dónde mujeres de uñas largas y negras,
recorren un vagón con música rockera,
la voz prisionera de los ochenta
va Marilyn,
descarriada por campos de girasoles
con la radio-cassette al hombro
y yo pequeña, con los ojos muy abiertos
van mis padres,
y hacen como que se adoran
y mis hermanos, angelitos
mostrando sus dientes sanguinarios
va un tren, de alguna parte
un tren largo, como el país
que arrasa muchas vidas
que corta algunas cabezas
van los trenes tristes,
prisioneros somos todos,
hasta los niños que no tenemos abuelos
y nos engañan con aquel que parece invencible.
¿y cuánta gente muere en las vías de Queronque?
Oí de un niño al que le rodó la cabeza
al que tenía un padre, que se fue con el cuerpo inerte
a buscarle aquella pieza,
del dolor.
fotografía: http://burdon.zonalibre.org/archives/vias%20del%20tren.bmp
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